martes

La línea recta
se abulta, de un momento a otro, empieza a abultarse
debajo de la alfombra. Nacen tantas montañas
que tropezar se vuelve rutina.
Con su cara sucia, la paralitica
danza sobre la cicatriz que recorre su columna
sobre el camino pavimentado
y salvaje. 
Violenta.

El recorrido se hace a pie y con los ojos cerrados.

Nos burlaremos tanto.
Que no corte tanto.
Que los días no se copien a si mismos
desfasándose y sádicos, tanto.
La forma es la que tiende a oxidarse, el problema
es que las raíces aprendieron a afirmar
la mierda.

Violenta; se refleja
en el puente que cuelga del otro lado.
Nadie puede encontrar;
no intenta decir que mañana será diferente.

El recorrido se hace caminando con las manos.

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