El fracaso es siempre

dulce, me dijo alguien

en algún momento que

hoy no puedo recordar.

Era cuando nos movíamos

paralelos al suelo

entre el aburrimiento

y la criminalidad.

Habían jardines.

Hoy usamos palabras para

colgarnos.

Pero nuestra inocencia será demostrada

cuando seamos nosotros los jueces.

El color que percibamos con la adaptación

del ojo

será nuestra ruina.

Nos pondrá electricidad en los oídos

y el paisaje tomará forma de desierto

cuando asaltemos el Edén

por la espalda.

No hay sonido si nadie lee.

No hay letras si nadie lee.

El universo se cansará

algún día y la adaptación del ojo

reflejará suficiente silencio.

Finalmente, en coma profundo:

los bordes.

Extremo uno, extremo dos

el medio, (pro)medio

entre la tele prendida para

escuchar voces

(a quién sea,

da lo mismo)

y el crucifijo saltando

una y otra vez

sobre un espacio vacío.

El fracaso siempre es

dulce en vasos de plumavit

y la tele siempre está

prendida.