fin del mundo.

Que chistoso morir así.
Estar leyendo al viejo Bukowski y que de repente se te olvide como era eso de respirar.
Aceite se desliza lento por nuestras pieles, disfrutando nuestro ahogo.
Caemos.
"no puedo dejar que esto continue así"
Pero nunca haré nada más que caminar por calles conocidas.
Esperando a que un callejon se abra frente a mis ojos proponiéndome una salida.
Me veo escondiéndome en la esquina de aquel infierno, emprendiendo un viaje, añorando el retorno.
Deseando un hogar que arde en llamas.
Sabemos que no podemos volver. El boleto es solo de ida.
La luz se mueve en espiral encerrándonos en una cárcel tan bella como una jaula recién abierta.
Y los pájaros volando alto.
Escapando.
Eso haré un día, cuando olvide lo que significaba "extrañar".