Mientras más rápido, más pareciese estar encerrado. Así pasan los días. |
Mi cuerpo empieza a recogerse y esperar, que una ínfima señal corte la piel, para empezar a sentir como los nervios empiezan a funcionar otra vez. Tengo miedo de que esté esperando en vano, yo dejé de ser y los candados se abrieron, liberando la tregua entre yo y mi pecho. Pero la guerra siempre viene luego, las abominaciones horribles cometidas por las manos limpias, o sucias, en realidad eso da igual. No existía la primavera, puede que ya no sirva cargar con rosas ni claveles en la mochila, esperando a que llegue alguien quien las desee. Nadie desea la primavera, todos estamos más cómodos mientras llueve, llora, llueve. Todos hipócritas, pretendiendo encontrar un rostro conocido entre las miles de máscaras. Idiotas buscando una paja en un montón de agujas.
Todos aceptamos vivir bajo las espadas y los fusiles, sabemos en el fondo que nos seguiremos amontonando en tantos cementerios. Esperamos que la realidad nos golpee con sus cielos azules y los cantares de las golondrinas negras, pero solo son un augurio cobarde de los jardines interiores. Sólo queda cultivar algunas orquídeas en casa, mientras leemos con afán cada palabra: quizás las señales que cortan la piel siempre estuvieron escondidas bajo las rocas, esperando el segundo para ser abiertas.
Todavía, existe la posibilidad: ¿escapaste? Te fuiste, y te perdiste entre los pinos de un bosque pintado, dejaste todo en casa y la guerra estalló sin que lo supieras. Y sigues escondido pretendiendo que la televisión no miente, que el bien existe bajo las olas del mar. Todos hipócritas bailamos sin pensar en nada, todos mentimos cuando nos preguntan los secretos de los rostros deformados. Nos podríamos siempre encontrar, ¿me buscarías?
Todavía, existe la posibilidad: "Dejar de ser." Olvidar que existen las puertas, las ventanas, los espacios debajo de la cama. Cerrarlas todas con pestillo para que ni la luz pueda entrar. Moriremos todos, eso está claro: por dentro y por fuera. Desesperados, por siempre, seguirán bailando en las calles. Todos cargando con sus secretos y manías, con sus pechos con sabor a plomo, con sus pechos con sabor a destierro.
Hi Your blog is seems interesting. "seems" means I dont see all of your posts yet. I like kind of bizzare stuff.
ResponderEliminarI will check later;)